cultive ton jardin

L'art d'être grand père faisait écrire Victor Hugo. L'art d'être grand mère ne me donne même pas le temps d'y penser. C'est ça, la différence entre un homme et une femme.

Je fais des plantations avec ma petite Gazelle, je lui fais vider régulièrement le pluviomètre, on regarde les araignées d'eau sur la mare et quelques bestioles bizarres qui pourraient bien être des larves de libellules. On fait un petit tour en draisienne, un grand tour à pied quand le ciel ne menace pas trop. Un peu de balançoire. Allumer la cheminée le soir. Vider le lave vaisselle le matin. Lire des barbapapa (je vous recommande, prémonitoire, "La maison des Barbapapa". Ou encore, des histoires améliorées d'un petit Chaperon Rouge farceur, qui désespère tellement le loup avec ses "pourquoi" que ce pauvre loup finit par se faire hara-kiri pour se débarrasser de son imprudent déjeuner.

Un enfant seul, tous les parents le savent, ça occupe plus que plusieurs, qui vont jouer ensemble et vous laisser prendre un peu de distance.

Je garde le temps de lire, pourtant, un peu. Le livre dont je vous ai parlé il y a maintenant presque un mois n'a pas beaucoup avancé: trop difficile de se concentrer. Par contre, voici un article de Florence Aubenas, pas très gai dans son contenu, mais plein d'espoir quant à une nouvelle manière de faire du journalisme.

Ils et elles sont nombreux, nombreuses, qui pourraient assurer la relève de ces insupportables éditocrates qui nous expliquent comme c'est impossible d'augmenter le Smic, et ne se demandent jamais comment c'est possible de vivre avec 1.000 euros par mois. Florence Aubenas, elle, se la pose et nous la pose. Pourquoi "Le Monde" nous fait-il tant de gros titres bidon, et ne nous colle pas ça en première page, sur trois colonnes, ou même sur cinq?