Cultive ton jardin

L'art d'être grand mère

cultive ton jardin — Sat, 21 Apr 2012 11:20:00 +0200

L'art d'être grand père faisait écrire Victor Hugo. L'art d'être grand mère ne me donne même pas le temps d'y penser. C'est ça, la différence entre un homme et une femme.

Je fais des plantations avec ma petite Gazelle, je lui fais vider régulièrement le pluviomètre, on regarde les araignées d'eau sur la mare et quelques bestioles bizarres qui pourraient bien être des larves de libellules. On fait un petit tour en draisienne, un grand tour à pied quand le ciel ne menace pas trop. Un peu de balançoire. Allumer la cheminée le soir. Vider le lave vaisselle le matin. Lire des barbapapa (je vous recommande, prémonitoire, "La maison des Barbapapa". Ou encore, des histoires améliorées d'un petit Chaperon Rouge farceur, qui désespère tellement le loup avec ses "pourquoi" que ce pauvre loup finit par se faire hara-kiri pour se débarrasser de son imprudent déjeuner.

Un enfant seul, tous les parents le savent, ça occupe plus que plusieurs, qui vont jouer ensemble et vous laisser prendre un peu de distance.

Je garde le temps de lire, pourtant, un peu. Le livre dont je vous ai parlé il y a maintenant presque un mois n'a pas beaucoup avancé: trop difficile de se concentrer. Par contre, voici un article de Florence Aubenas, pas très gai dans son contenu, mais plein d'espoir quant à une nouvelle manière de faire du journalisme.

Ils et elles sont nombreux, nombreuses, qui pourraient assurer la relève de ces insupportables éditocrates qui nous expliquent comme c'est impossible d'augmenter le Smic, et ne se demandent jamais comment c'est possible de vivre avec 1.000 euros par mois. Florence Aubenas, elle, se la pose et nous la pose. Pourquoi "Le Monde" nous fait-il tant de gros titres bidon, et ne nous colle pas ça en première page, sur trois colonnes, ou même sur cinq?

D'où ça vient, cette phrase?

cultive ton jardin — Sun, 25 Mar 2012 09:39:00 +0200

Une société entière, une nation et même toutes les sociétés contemporaines réunies ne sont pas propriétaires de la terre. Elles n'en sont que les possesseurs, elles n'en ont que la jouissance et doivent la léguer aux générations futures après l'avoir améliorée en boni patres familias.

Bah, je l'ai pas inventée, je l'ai pas lue non plus dans le texte original (quelle blague!) je l'ai trouvée dans un petit bouquin que je suis en train de lire et dont je vous parlerai plus tard.

Mar(r)e des crapauds

cultive ton jardin — Fri, 16 Mar 2012 11:29:00 +0100

Depuis 15 jours, je me promène dans mon jardin avec une lampe de poche à la nuit tombée, et j'inspecte soigneusement la mare le lendemain matin. Pas un crapaud, pas une ponte, rien, désespérément rien. Il faut laisser faire la nature, je me dis, pas s'affoler ils vont bien finir par la découvrir, la mare que nous avons creusée et aménagée en famille, rien que pour eux. Bon, c'est vrai, pas rien que pour eux, pour les libellules aussi, pour le lotus, pour le plaisir. Mais quand même...

C'est d'autant plus rageant que la petite route qui conduit chez nous en est pleine, de crapauds, la nuit. Et le matin... on y compte les cadavres.

Pourtant, je relis le Gilles Leblais "J'aménage ma mare naturelle" et plus particulièrement le chapitre intitulé "Peut-on introduire des animaux aquatiques", et il me confirme que c'est carrément déconseillé. Et d'ailleurs interdit. Diable.

Pourtant, hier soir, on a craqué. Après avoir lentement zigzagué en voiture entre les crapauds amoureux figés dans leur pose d'attente, leur museau triangulaire pointé vers la lune, après avoir évité de justesse cet étrange couple, un crapaud qui a trouvé sa crapaude et l'a escaladée pour s'y encastrer douillettement et se faire porter jusqu'à l'étang, nous revenons avec un seau, des gants, une lampe de poche. Et ploc, ploc, ploc, nos captures s'entassent. Croâ croâ, on ne sait pas si c'est d'étonnement, de réprobation, ou bien s'ils se saluent simplement, vouzici, quelle surprise, j'imagine que nous allions au même endroit, et que va-ton faire de nous?

Sur cinquante mètres, quinze bestioles. Et on est sûrs d'avoir au moins une femelle, puisqu'on a capturé un couple. Et nous voilà déversant notre cheptel sur le bord de la mare. Ils partent dans la même direction, ça grouille un peu, ils s'escaladent les uns les autres, puis certains plongent. Deux ou trois sont partis en sens inverse pourtant, vers les broussailles, et semblent y tenir puisque, remis sur le "droit" chemin, ils font demi tour, ma foi, chacun sa route, chacun son chemin.

Je relis mon bouquin-conseil et je me déculpabilise un peu. Mon jardin est un vrai paradis pour crapauds, des tas de bois qui pourrissent dans les coins, le compost où je sais qu'ils aiment se nicher, les tas d'herbes en décomposition que je laisse traîner ça et là... et puis la prairie toute proche, les broussailles en bordure, les touffes de hautes plantes vivaces... les limaces, les limaces surtout. Et, last but not least, l'an prochain, pas besoin de traverser sous les roues des bagnoles pour leurs ébats amoureux.

Voyez, c'était pour votre bien, vous me remercierez plus tard.

Soixante mille

cultive ton jardin — Sun, 11 Mar 2012 21:12:00 +0100

De Lyon à Avignon, dans la vallée la plus nucléarisée de France et probablement du monde, nous étions soixante mille à nous tenir par la main. Pour faire La Hague/Cadarache, faudrait être combien?

Dix fois plus...

Arbeit macht frei?

cultive ton jardin — Fri, 09 Mar 2012 09:06:00 +0100

Je tombe sur cette publicité, adressée aux entreprises. Avec ce titre, en gros, au dessus d'une belle photo urbaine nocturne, immeubles grandioses aux mille fenêtres illuminées, flanquée de deux ordinateurs portables. Avec cette accroche:

"Votre productivité n'aura plus de limites"

Et, en dessous, cette phrase magique:

"Offrez à vos collaborateurs la liberté de travailler en tout lieu avec nos solutions de mobilité"

Vous, je sais pas, mais moi, "offrez", j'aime, "liberté" aussi. "Offrez la liberté", je me demande... la liberté, c'est cadeau? Et "Offrez la liberté de travailler" aaaaah, nous y voilà:

"Offrez un beau collier à votre chien"

Endives et concurrence

cultive ton jardin — Wed, 07 Mar 2012 15:03:00 +0100

C'est pas rien de cultiver des endives. Ça me tente quand même un peu, mais c'est pas mal de tintouin. D'abord semer des chicorées, pas n'importe lesquelles, ya des variétés plus adaptées que d'autres. Puis, à l'automne, arracher les plants, couper les feuilles à un centimètre de leur base, ranger verticalement les racines dans une cagette, qu'elles soient assez serrées sans trop se toucher pour pas risquer la pourriture. Couvrir de terre. Mettre en cave pour l'hiver.

Les feuilles coupées repoussent de la base, mais comme elles sont à l'abri de la lumière, elles restent pâlottes. Pâles comme des endives. Tout l'hiver, au moment où les légumes sont rares, vous pourrez vous en régaler. Autrefois, les endives étaient amères, il fallait ôter un petit cône à la base et saupoudrer d'un peu de sucre pour atténuer une amertume excessive. Ce n'est plus le cas. A mon avis, "ils" ont trop bien réussi, j'aimais bien dans l'endive un petit reste d'amertume. En général, c'est une saveur que j'apprécie, salades de pissenlits, infusions de camomille, apéritif à la gentiane, pamplemousses (eux aussi sont devenus fades à mon goût), et je suis toujours étonnée que certaines personnes, pas seulement les enfants, détestent ça.

Ce matin, au réveil, sur France Info, j'entends un producteur d'endives se désoler: lui et une dizaine de ses collègues viennent d'être condamnés à une amende de 3,6 millions d'euros. Une histoire qui vaut son pesant ~~de moutarde~~ d'endives. Imaginez qu'on leur disait que s'ils n'arrivaient pas à vivre de leur production, ma foi, c'est qu'ils se débrouillaient mal, zavaient qu'à s'organiser. Bon sang, mais c'est bien sûr! si les paysans qui nourrissent le monde ne sont pas fichus de se nourrir eux-même, les maladroits, c'est bien la preuve qu'ils sont nuls de chez nuls, non mais? Quand il y a tant de gens qui se font plus d'un million par an en se contentant de toucher des jetons de présence ou de courir après une ba-balle, faut être niais pour pas être riche.

Il est pas content, le producteur. Ils se sont "organisés", comme on les en sommait. Malgré ça, ils n'ont pas empêché le cours de l'endive (du kilo) de passer... ah zut, j'ai oublié les chiffres: c'était moins d'un euro au départ, et ça baissait d'environ 10 centimes chaque année, c'était tombé autour de 0,80 euros. Quel plaisantin, celui là! 80 centimes le kilo d'endives, il a vu ça où? Pas dans mon supermarché préféré, en tous cas, et je veux bien parier que même dans les discount, hein... Pour se tirer un salaire, une fois enlevés les frais, faut en sortir, des endives à moins d'un euro.

Ben ce qu'on leur reproche, c'est d'avoir essayé, seulement essayé, de s'entendre entre eux sur un prix de vente minimum. Zont même pas réussi à enrayer la dégringolade. L'Autorité de la Concurrence qui les condamne à une amende qu'elle juge modérée estime que finalement, si les faits sont "graves", leur impact sur le prix des endives payé par le consommateur a été limité « dans la mesure où la grande distribution bénéficie d'une puissance d'achat telle qu'elle a pu exercer une pression à la baisse sur les prix »

Vous avez bien compris? La "puissance d'achat" de la grande distribution, on se pose même pas la question de sa légitimité. Créer d'énormes centrales d'achat qui dictent les prix aux producteurs n'est en rien une entrave à la libre concurrence. Par contre, de la part des producteurs, tenter (sans y parvenir) de s'organiser pour résister à ce bulldozer, ça c'est indigne, c'est déloyal, c'est une grave atteinte à la désormais fameuse "concurrence libre et non faussée", que je nomme pour ma part "concurrence librement faussée" (par ceux qui en ont les moyens).

Ah, j'oubliais: l'endive est un des rares légumes à contenir du sélénium en quantité importante. Protecteur, semble-t-il, contre certains cancers... mais toxique si on abuse.

Le rose de la honte

cultive ton jardin — Tue, 28 Feb 2012 20:06:00 +0100

Désolée, le courage me manque pour faire des commentaires!

Demain, il enlève le bas

cultive ton jardin — Wed, 15 Feb 2012 08:11:00 +0100

Jamais un teasing n'aura été aussi bavard. Journaux, radios, télés, nous harcèlent avec la "révélation" attendue. Vais-je en rajouter? ma foi, le moins possible.

Simplement vous rappeler une inoubliable campagne publicitaire, qui date désormais de 30 ans. Et vous faire observer qu'après s'être longuement fait admirer de face, c'est de dos que la donzelle a terminé sa campagne. Avec ce slogan qui prend tout son sel en ce moment:

« Avenir, l'afficheur qui tient ses promesses »

Cette admirable civilisation occidentale

cultive ton jardin — Fri, 10 Feb 2012 14:52:00 +0100

L'incident n'occupe que cinq cases dans l'album "Le Lotus Bleu", en bas de la page 7. Mais, sans savoir vraiment où le retrouver dans les foisonnantes aventures de Tintin, je l'avais mémorisé au mot près. Alors, pour mon précédent billet, je l'ai cherché et retrouvé.

En se portant au secours d'un chinois malmené par un européen (Votre conduite est indigne d'un gentlemen, monsieur!) Tintin s'est fait un ennemi. Le gros bonnet, qui s'appelle Gibbons, prend à témoin ses amis:

"Où allons-nous si nous ne pouvons même plus inculquer à ces sales jaunes quelques leçons de politesse?... C'est à vous dégoûter de vouloir civiliser un peu ces barbares!... Nous n'aurions donc plus aucun droit sur eux, nous qui leur apportons les bienfaits de notre belle civilisation occidentale?... Cette admirable civilisation occidentale qui..."

Là, d'un ample geste du bras, Gibbons, plein d'un juste enthousiasme, renverse le plateau du serveur qui leur apportait les consommations. Et se jette sur lui à coups de poing.

"Tu l'as fait exprès, sale Chink!... Je m'en vais t'apprendre, moi, à manquer de respect à un homme de race blanche!..."

Et Gibbons, essoufflé, se rassoit et tente de reprendre ses esprits:

"Où en étais-je?... Ah oui! notre belle civilisation occidentale..."

La première version du Lotus Bleu date de 1934. La version colorisée de 1946. Quelques mots ont vieilli, on n'oserait plus publiquement "sale jaune", "sale Chink" "barbares".

"Mais... le matou revient, le jour suivant, le matou revient, il est toujours vivant."

Le bon sens et l'évidence

cultive ton jardin — Fri, 10 Feb 2012 13:40:00 +0100

Le bon sens et l'évidence nous disent que le soleil tourne autour de la terre. Je me lève le matin, il est sur ma gauche. Puis je le vois, à l'évidence, monter dans le ciel, redescendre, et enfin disparaître à ma droite. En réalité, le bon sens et l'évidence ne vont même pas jusque là, car ~~ils pensent,~~ ils voient bien, que la terre et plate. J'ai rayé "ils pensent", le bon sens et l'évidence évitent de penser.

Le bon sens et l'évidence sont allés jusqu'à foutre en taule ceux qui disaient que la terre était ronde (les idiots!) ou qui prétendaient que non seulement le soleil ne se levait ni ne se couchait mais qu'en plus c'était la terre qui lui tournait autour et qui tournait sur elle même. Autour du soleil en un an. Sur elle même en 24 heures. Si elle tournait sur elle même, la terre, ça se saurait. On le sentirait, non? On verrait les arbres défiler... euh le soleil bouger... bon, peu importe.

Le bon sens et l'évidence me disent que ma manière de vivre, de penser le monde, de concevoir les relations avec les autres vivants et l'ensemble de la nature sont les meilleures qui se puissent concevoir. Les inquisiteurs le pensaient. Les nazis le pensaient. Notre "admirable civilisation occidentale" (Tintin et Milou, Le Lotus Bleu, page 7) en est persuadée.

Le bon sens et l'évidence, si précieux quelquefois, nous font aussi penser, dire et faire de fameuses conneries. Surtout quand nous tentons d'imposer notre "point de vue" à autrui.

Quand un enfant grandit, vient un moment où il acquiert la capacité de s'extraire de sa vision auto centrée pour se projeter dans l'esprit de l'autre. Moi, je vois ça, se dit-il, mais l'autre, en face, ne voit pas la même chose. J'ai vu ça, mais lui n'était pas là, il ne l'a pas vu, ou inversement, il me raconte quelque chose que je n'ai pas vu moi-même, faut que j'y réfléchisse. Moi, je pense ça, mais elle, à côté, pense différemment. Vient le moment où il est capable de dire, "j'aime pas les épinards, mais mon frère, il adore ça", au lieu de dire "bêêêh, c'est pas bon les épinards".

Plus tard, au lieu de s'exclamer "Comment peut-on être Persan?", il deviendra capable de s'émerveiller en découvrant d'autres manières de voir le monde, de s'interroger sur ces différences. Il ira peut-être même (sacrilège, blasphème, hurlait la Sainte Inquisition) jusqu'à prendre des distances avec ses propres évidences.

Ma foi, nous avons placé à des postes dirigeants, nous avons confié nos vies et notre avenir à des gens qui n'ont pas encore atteint ce stade de... développement, et qui en sont fiers. De très vieilles ombres sont de retour, elles nous fixent sans trembler.

Vu par en d'ssus ou par en d'ssous

cultive ton jardin — Tue, 31 Jan 2012 12:39:00 +0100

Ma (re) trouvaille de ce matin:

Voilà comment ça se passe: je lis un texte d'Anne Sophie sur "Arrêt sur images". Puis je lis les commentaires sur le forum. Parfois (souvent même) je glisse mon grain de sel. Répondant à Dominique Godin qui critique l'utilisation du mot "charges" quand on parle des cotisations sociales, je clique, presque machinalement sur le lien qu'il fait à propos des questions de "points de vue".

Et je tombe sur çà. Je la connaissais bien cette chanson, drôle, fine, émouvante, tellement humaine. Et "radicale" aussi. Populiste? Héhé... populiste, je veux bien. Si vous saviez comme je suis bouleversée et heureuse de l'avoir retrouvée. Je me souvenais d'une bonne partie des paroles, et aussi de cette mélodie légère et grave, mais j'aurais été bien en peine d'en nommer le chanteur et encore moins l'auteur, pardon, l'autrice.

Les enfants du placard

cultive ton jardin — Mon, 23 Jan 2012 10:45:00 +0100

"Les conditions dans lesquelles les enfants ont été détenus, pendant quinze jours, dans un milieu d’adultes, confrontés à une forte présence policière, sans activités destinées à les occuper, ajoutées à la détresse des parents, étaient manifestement inadaptées à leur âge. Les deux enfants, une fillette de trois ans et un bébé, se trouvaient dans une situation de particulière vulnérabilité, accentuée par la situation d’enfermement. Ces conditions de vie ne pouvaient qu’engendrer pour eux une situation de stress et d’angoisse et avoir des conséquences particulièrement traumatisantes sur leur psychisme."

Dites moi, je dois pleurer ou me réjouir? Pleurer à cause de tous ces enfants (combien sont-ils?) à avoir été arrachés à leur vie d'avant pour se retrouver ne serait-ce que quelques jours dans ces placards que nous appelons pudiquement centres de rétention? Me réjouir parce qu'il semble que la Cour Européenne des Droits de l'Homme se soit enfin aperçue de quelque chose, me réjouir parce que désormais il n'y aura plus d'enfants en centre de rétention?

Ou pleurer parce que ça a été possible cette honte, mais surtout parce que ça ne va rien changer aux pratiques de "cette France là" qui enferme certains enfants dedans, d'autres enfants dehors, et d'autres enfin dans des immeubles voués à l'incendie par leur vétusté.

Cette même "France" qui trouve qu'on attaque "LA FAMILLE" en parlant de toucher au quotient familial dans les déclarations de revenus.

Violence physique et normes linguistiques

cultive ton jardin — Thu, 22 Dec 2011 16:28:00 +0100

Je suis en train de lire dans la "Revue des livres" de novembre décembre 2011 un article intitulé "Pour une politique de la traduction". Et je tombe, dans un entretien avec Emily Apter, professeure de littérature comparée à la New York University, sur ce paragraphe qui résonne très fort avec les récents incidents liés à l'accent d'Eva Joly, et qui me donne la clé de l'émotion quasi physique qui m'avait envahie alors:

"Pendant l'année que j'ai passée en Angleterre, l'école m'a en effet forcée à prendre des cours de diction pour m'apprendre à "parler correctement" selon les standards britanniques. Le sentiment de honte que l'on éprouve à devoir se défaire d'un "mauvais accent" - si bien exprimé par Derrida dans Le Monolinguisme de l'autre ou par Theresa Hak Kyung Cha dans Dictee - m'a fait prendre conscience de la violence proprement physique dont s'accompagne l'imposition de normes linguistiques. Cette expérience m'a fait comprendre de manière très concrète ce que signifie le fait de légitimer ou de délégitimer certaines manières de parler"

Bon, rassurez-vous, j'ai pas tout compris dans le reste de l'article, mais j'aime bien lire des trucs que je comprends pas bien. Si je comprends tout, ça veut dire que j'apprends rien.

Mille milliards de mille sabords

cultive ton jardin — Sun, 18 Dec 2011 20:32:00 +0100

Ma parole, mais d'où ils les sortent, tous ces milliards?

Le Yéti vous l'explique: de nulle part, ils n'existent pas. Ah bon?

Violettes de décembre

cultive ton jardin — Wed, 14 Dec 2011 10:51:00 +0100

Si vous refusez de me croire, je vous en voudrai pas, j'y crois pas moi-même.

Ce matin, sortant de chez moi... un parfum de violettes. Hallucination olfactive? Je décide, quand même, de chercher un peu. À gauche du chemin, des pervenches. Je les avais déjà repérées, ce mois de décembre est fou. Mais les pervenches, ça sent rien ou pas grand chose. Je cherche alors à droite, sous les arbres désormais défeuillés. Et oui. Deux violettes.

Je sais pas ce qui m'étonne le plus: des violettes en décembre, c'est pas courant, il est vrai. Mais les avoir repérées à l'odeur? J'y crois pas moi-même!

La carotte indignée

cultive ton jardin — Wed, 30 Nov 2011 09:30:00 +0100

Zavez déjà vu une carotte sauvage? Facile à reconnaître quand c'est en fleur: une ombelle blanche comme il y en a beaucoup, beaucoup qui se ressemblent toutes, attention, la ciguë en fait partie. Mais, avec comme signe distinctif absolu, irréfutable, une petite fleur plus foncée, noire, mauve, violine en plein milieu de l'ombelle. C'est comme ça que mon petit jardinier, à trois ans, s'était taillé un fort beau succès en identifiant une fleur de carotte au bord d'un chemin.

Avec cet été-automne qui fait du rab, vous avez peut-être encore quelques chances d'en trouver. Arrachez la belle, c'est pas une fleur protégée, rassurez-vous. La racine sent, indubitablement, la carotte. Sinon, gare, tout ce qui est naturel n'est pas bon. Si vous êtes bien sûr que c'est un plant de carotte, fleur foncée centrale, odeur caractéristique, vous pouvez grignoter. Ça a le goût de la carotte, aussi. Seulement... c'est blanc (pas grave, ya des carottes blanches) mais surtout c'est plutôt petit, ramifié, et très fibreux. Vous pourriez peut être faire ça en soupe, ou plutôt en bouillon en filtrant bien, et à condition d'en arracher beaucoup.

Ya pourtant des gens, ya trèèèès longtemps, qui ont pensé que cette racine coriace avait de l'avenir. Qui ont patiemment, année après année, sélectionné les meilleurs plants pour en récolter les graines, puis encore et encore, jusqu'à ce que ça atteigne une taille raisonnable, qu'on ait quelque chose à se mettre sous la dent. Et ça continue aujourd'hui, des jardiniers, des grainetiers, cultivent, observent, goûtent, sélectionnent. Je vous parle de la carotte, mais les choux, les laitues, les blés, les riz, c'est tout pareil. Imaginez, en regardant votre racine de carotte, le boulot qu'il a fallu pour en faire la carotte que vous connaissez aujourd'hui. Des paysans, siècle après siècle, ont fait ce travail, patients et obstinés, sans penser que le profit en reviendrait à d'autres.

Car parmi les grainetiers qui ont pris le relais, certains ont imaginé avoir le droit, le droit du plus fort évidemment, de s'approprier tout ça et d'y coller LEUR étiquette, à eux, perso. Collectivistes, quoi, du genre tout ce qui est à toi est à moi. C'était déjà gonflé, non? Pourtant, personne a protesté. Ils offraient, paraît-il, une garantie. De conformité, de régularité, de fertilité, bref tout un cahier des charges dont je ne discute pas, sauf à la marge, l'utilité. Par exemple on aime bien (va savoir pourquoi) que dans un plat, toutes les rondelles de carotte aient la même taille et la même forme, c'est pour ça que les carottes coniques d'autrefois sont devenues cylindriques. Le goût? Secondaire.

Ça aurait pu leur suffire, non, aux semenciers dominants? Bé non, le capitalisme porte en lui le germe mortel du "toujours plus". Ils avaient volé aux paysans leur travail séculaire, mais ils continuaient à le partager avec eux, car le savoir a ceci de magique qu'on peut le partager sans en perdre une miette, et même en l'enrichissant. Un autre germe mortel du capitalisme, c'est celui de l'exclusivité, de la non concurrence. C'est un pur mensonge, quand ils nous bassinent avec la "concurrence libre et non faussée", qu'on ferait mieux d'appeler la concurrence librement faussée.

Voilà donc qu'ils ont trouvé insupportable que des paysans, pas nombreux chez nous, mais ça revient, un peu plus dans les pays pauvres où c'est vital, continuent à fabriquer eux-même leurs graines, comme ils le faisaient depuis plusieurs milliers d'années, sans se soucier du fait qu'on les trouvait aussi en sachets avec de grosses étiquettes copyright.

Eh ben non, c'est fini, le hold-up est complet. Et ils ont même trouvé des législateurs, défenseurs théoriques du bien public, pour en faire une loi.

J'ai vu récemment le film "Tous au Larzac". Ce film drôle, sympa, instructif, émouvant met en évidence, entre autres, la différence entre légal et légitime. Et la supériorité, forte et indiscutable, du légitime sur le légal. Le légitime doit devenir, redevenir, légal.

Et en attendant, on fait quoi?

Heureuse au fond de sa poubelle

cultive ton jardin — Fri, 18 Nov 2011 10:23:00 +0100

Je me souviens de deux de mes révoltes d'enfant: d'abord, je me plaignais que les garçons aient droit à des jeux "pour de vrai", alors que les nôtres étaient toujours pour "de semblant". Ensuite, la chanson "Trois jeunes tambours" me faisait beaucoup de peine. J'avais bien repéré, sans avoir encore les mots pour le dire, que c'était un combat de prestige entre deux mecs, et je trouvais terriblement injuste que la "fille du roi" en soit l'enjeu malheureux, son sort étant aussi indifférent à son père qu'à son amoureux éphémère. En vrai, et sans trop oser le dire, vu le prestige des princesses, je la trouvais conne aussi: pleurer "toute sa vie" pour un pareil goujat?

C'est pas si grave, bien sûr, jouer, c'est jouer, peu importe à quoi et on y prenait de vrais plaisirs à nos jeux nunuche. Et "trois jeunes tambours" c'était qu'une chanson après tout. Finalement, avec le recul, je m'aperçois que j'avais mis le doigt sur deux piliers de notre oppression. Nos jeux nous préparaient à notre rôle de bobonne, et ceux des garçons, par la plus grande liberté qu'ils leur laissaient, visaient à les "aguerrir". Quant à la chanson, elle dévoilait le destin de bien des femmes, à jamais dépendantes propriétés d'un mec, voire de deux qui se les disputent sans aucun égard pour leur personne. Comme dans cette bande dessinée, où "Paulette" fait le ballon entre deux équipes, l'une qui lui veut du mal, l'autre qui lui veut du bien.

Cette petite fille, souriante dans sa poubelle, m'a complètement ahurie par son ambiguïté. Il est même impossible d'en faire une critique raisonnée, tant elle touche profond en moi. Quelle que soit la volonté du publicitaire, je lis "A la poubelle, et heureuse d'y être". Bien sûr, les gentilles filles font ce qu'on leur dit, elles trient les ordures et mettent bien ce qu'il faut là où il faut, quitte à se mettre elles-même au fond d'une poubelle, alors que les méchants garçons, ben i font nimp, et on doit les rééduquer. Un peu, pas trop, sont tellement mignons avec leur sourire diabolique, comme sont mignonnes d'ailleurs les filles, résignées au fond de leur poubelle.

La vidéo m'a encore plus ahurie. Loin du cynique "jeune tambour", voilà que le héros de papier va rejoindre sa belle pour un recyclage romantique, et que sur la dernière image, on les voit tous deux sombrer, ensemble, dans une indifférenciée pâte à papier. Une allégorie de la crise, qui broierait, l'un après l'autre, et de façon égalitaire, les filles comme les garçons?

Et m'embêtez pas, hein, la pub, c'est fait pour nous faire rê-ver, alors je rêve. Comme il y a des contes d'avertissement, il y a des rêves d'avertissement.

Graines d'utopie

cultive ton jardin — Fri, 04 Nov 2011 10:56:00 +0100

Bon, c'est décidé, je commence cette année à "faire mes graines".

Ça m'est venu, dommage, à la fin de l'été. Donc, pour les tomates, c'est râpé, j'ai ramassé l'autre semaine les dernières tomates vertes pour en faire quelques pots de confiture. Les courgettes, pareil: la saison a eu beau se prolonger, j'ai mangé les dernières au début des vacances avec mes deux petites princesses qui ne veulent pas de légumes mais aiment bien les courgettes. Du côté des potirons, je réserve dès à présent les graines de "Butternut", ma préférée. Les deux autres variétés que j'ai semées cette année (Kaboscha et Buttercup) appartenant toutes deux au groupe A se sont probablement un peu mélangées, du coup je peux bien ramasser les graines, mais je sais pas trop ce qu'elles vont donner. Les oignons? ma récolte de cette année a été carrément ridicule, exit les oignons. Les pommes de terre? Toutes mangées. Elles étaient bonnes, merci, mais les Rattes m'ont beaucoup manqué, je ne les oublierai pas l'an prochain, tant pis si elles sont peu productives. C'est troooop bon, cuit vapeur, avec du fromage blanc ou, plus classique, du beurre. Et chacun épluche les siennes, c'est ça qui me fait le plus plaisir.

Bon, alors, vu la saison, il me reste quoi? Essentiellement les bisannuelles: les légumes qu'on mange la première année et qui fleurissent l'année d'après. Justement, il me reste une très belle laitue. Je vais soigneusement la repérer et la laisser fleurir au prochain printemps. C'est une variété dont j'achète les plants au marché, une batavia brune qui ressemble à la Grenobloise, mais beaucoup plus craquante, et qui se comporte mieux chez moi: la Grenobloise a une tendance fâcheuse à noircir en bordure de feuilles, vous imaginez la corvée pour trier ça? Cette laitue rappelle un peu, à la consistance, la "Reine des Glaces" délicieuse mais que j'ai du mal à réussir. Celle-là, j'ignore son nom. D'après les photos de Biau Germe, ce pourrait être la "Goutte de sang". Les maraîchers qui vendent des plants prennent peu à peu, sous la pression des clients, l'habitude de mentionner la variété, mais c'est pas encore descendu jusqu'aux laitues.

Les choux, j'ai déjà l'habitude d'en laisser fleurir un ou deux au printemps: même les choux qui ont fait nos délices pendant l'hiver sont susceptibles, si on ne les arrache pas, de faire des pousses nouvelles et de fleurir, donc de grainer. Faut juste que j'en choisisse un beau. Trois plutôt, puisque j'ai planté ce printemps trois variétés de choux: un lisse, un cloqué, tous deux inconnus (plants du marché) et un rouge semé par mes soins, mais qui, d'habitude splendide, très sain, résistant aux attaques, semble assez piteux cette année. Les poireaux, n'en parlons pas, je renonce définitivement cette fois ci. Fausse joie d'abord, ils semblaient, cette année, intacts. La déroute totale de l'an passé, pas UN rescapé sur une centaine de plants, m'avait dégoûtée, j'avais décidé de ne pas acheter de plants. Mais, quand même, sur le conseil de "janot lapin", j'en avais semé une raie. Bingo! une bonne centaine de plants parfaitement sains et qui semblaient vouloir le rester. Un vol tardif de "mineuse", et vlan, voilà ma récolte sournoisement minée. Si un d'entre eux veut bien aller à graine, pourquoi pas? J'aime bien les fleurs de poireau, ces petites boules laineuses qui se balancent en hauteur, et la manière dont elles contrastent, en fin de saison, avec les graines charbonneuses, d'un noir profond, qui finissent par en sortir. Une culture que j'ai particulièrement bien réussie cette année, ce sont les bettes à carde rouge. Elles sont magnifiques à voir, leur couleur explose dans le jardin, quel dommage de perdre tout cela à la première gelée... mais impossible de tout manger, il y en a trop. Il faudra que je pense à en protéger un pied, ou alors me confier au hasard qui fait que certains survivent à l'hiver alors que d'autres pourrissent. Ma paresse naturelle vote pour le hasard.

Restent les légumes racines. J'ai eu une très belle récolte de carottes, des blanches de Küttingen et des oranges, de Colmar. En fin d'été, j'ai voulu ramasser les dernières pour une soupe. Grosses comme mon petit doigt et pas très enthousiasmantes, mais surtout: une magnifique chenille de Machaon me faisait concurrence. Bon, d'accord, je te la laisse, ta carotte. D'autant que, cet été, je n'ai pas eu le plaisir de voir un seul Machaon sur mes Buddleias, et d'ailleurs, très peu de papillons, va savoir pourquoi? Quand je suis remontée les mains vides, mon homme était perplexe: tu cultives des carottes pour nourrir les chenilles? Aucun sens de la poésie. Donc, pas graines de carottes. Les betteraves rouges que j'avais semées puis éclaircies sont finies, mais j'en avais repiqué quelques unes qui continuent de nous faire plaisir et qui sont énormes. Il me suffira d'en garder une. Ma récolte de panais commence à peine. En soupes, purées, pot au feu, ils sont délicieux, un goût légèrement anisé, une onctuosité parfaite. Là aussi, il me suffira d'en laisser un terminer son cycle.

Je n'ai pas, pour l'instant, l'intention de "faire" toutes mes graines. Juste de tester la faisabilité, d'essuyer les premiers plâtres. Mon manque de rigueur me promet quelques déconvenues, que je ne manquerai pas de vous raconter. Mon fournisseur préféré, Biau Germe, continuera de l'être, bien sûr. Pour moi, produire mes propres graines n'est que symbole et amusement. Pour les paysans, tous les paysans du monde, c'est beaucoup plus important. C'est l'indépendance de la paysannerie dans les pays pauvres qui est en jeu. Chez nous aussi, probablement: très peu de paysans produisent encore leurs propres graines en France, pourtant un mouvement naissant existe, de production et d'échange de semences, tout petit, mais assez grand pour que les gros semenciers se sentent menacés et tentent de le tuer dans l'oeuf. Suite à leur intense lobbying, le Sénat a voté en juillet un texte de loi qui vient à présent devant les députés. Pour taxer les semences auto-produites!!! "Ils" nous feront toujours rire, après l'eau, la terre, les graines, ils finiront par s'approprier l'air qu'on respire. C'est déjà bien avancé, l'air est tellement pollué que nous serons bientôt obligés de l'acheter en bouteilles.

Octobre rouge, octobre noir

cultive ton jardin — Mon, 17 Oct 2011 13:53:00 +0200

J'avais 17 ans et je ne me souviens de rien. À dix sept ans, on n'est plus une enfant, pourtant, même si à l'époque on faisait le maximum pour nous tenir à l'écart de tout ce qui compte, de tout ce qui vaut, de tout ce qui sera notre vie d'adulte. Ce qui est étrange... (ou pas?), c'est que je me souviens très bien par contre de Charonne, quatre mois plus tard, de l'émotion pour ces manifestants tués par la police, accidentellement disait-on alors, mais quand même... J'ai un souvenir aigu et ému de l'immense manifestation aux obsèques de ces victimes. Comment se fait-il qu'aucune trace ne me soit restée de cet octobre sanglant, de cet octobre des "noyés par balle".

Je ne vois qu'une explication à ce paradoxe: 9 cadavres blancs pèsent plus lourd que 200 cadavres de "Nord-Africains" comme on disait alors.

Comme les vérités sont longues à remonter à la surface. Qui les a lestées de plomb pour qu'elles restent enfouies, que tout un peuple continue à croire qu'il ne s'est rien passé le 17 octobre 1961, ou alors 3 morts et qui l'avaient bien cherché, zavaient qu'à rester chez eux et obéir au couvre feu. C'est seulement à la parution du livre de Jean Luc Einaudi que j'ai découvert l'existence de cette journée tragique. Claire Etcherelli y fait pourtant allusion dans son roman "Élise ou la vraie vie", puisque c'est à ce moment là que l'amoureux de l'héroïne disparaît après son arrestation sans qu'on sache jamais ce qui lui est arrivé. J'ai lu le bouquin et j'ai passé sur cette disparition sans tenter de comprendre, d'approfondir. Pourtant, dans la France fictive à laquelle je croyais alors, comment aurait-on pu disparaître ainsi?

Pour Charonne, il s'est dit à l'époque que les manifestants s'étaient d'eux même engouffrés dans cette bouche de métro, qu'ils s'étaient écrasés les uns les autres parce que les grilles étaient fermées. Accident, je vous dis, malheureuse circonstance, panique des foules. Et c'est le souvenir que j'en avais. C'est seulement il y a quelques années, en lisant le bouquin très minutieusement documenté de Alain Dewerpe, intitulé "Charonne, 8 février 1962", et sous-titré "Anthropologie historique d'un massacre d'État" que j'ai découvert que les grilles n'étaient PAS fermées, que par contre d'autres grilles, celles en fonte qui préservent les arbres du piétinement, avaient été arrachées puis jetées sur les manifestants qui essayaient de prendre le métro pour quitter les lieux.

Et parce que pour moi le passé ne vaut que pour éclairer le présent et nous aider à entrevoir l'avenir, je me demande, je vous demande: Quelles vérités laissons nous couler au fond de l'eau, enfouir dans la boue sans les interroger? Aujourd'hui, par exemple, plus besoin de balles pour "noyer" les malheureux. Eux même s'embarquent sur des rafiots pourris, paient très cher pour ça, puis se noient par milliers sans que ça émeuve beaucoup: zavaient qu'à pas... On le sait "vaguement", on n'approfondit guère, on écoute d'une oreille distraite et oublieuse ceux qui s'indignent (à quoi bon?) et d'une oreille perméable et spongieuse ceux qui nous sussurent à longueur d'antenne qu'on ne peut pas accueillir tout la misère du monde, que ces gens seraient mieux chez eux, qu'ils sont un danger pour nous et notre tranquillité. Que d'ailleurs on va aider (quand?) leurs pays à se développer (comment?).

"Ah, quels gredins que les honnêtes gens", s'écriait le peintre Claude Lantier à la fin de "Le ventre de Paris" de Zola. Sommes nous tous des honnêtes gens?

Sportifs du matin, chagrin

cultive ton jardin — Wed, 05 Oct 2011 08:18:00 +0200

Je m'intéresse peu au sport d'habitude. Sauf randonnage et jardinage que je pratique régulièrement. Mais là, je viens de lire un truc que je veux vous faire partager, ya pas de raison que je sois la seule à faire gloups, mi effarement, mi rage: je vous le dis tout net, Valérie Solanas, c'était une midinette, finalement, avec son SCUM manifesto.

Acrimed a pris la peine de transcrire des commentaires prétendument sportifs sur une radio que je considère comme désormais déshonorée... pouah! Je dois leur dire deux fois merci. Merci pour l'information, et merci, j'ai ma dose.